Dans cet ouvrage, l’auteur a voulu célébrer ses deux mères : l’esseulée et la vaillante, l’étouffée et la valeureuse, la jetée-dans-la-fosse et la toute-donnée. La première, celle qui lui a donné le jour, une paysanne, à la suite d’un amour malheureux, d’un mariage qui l’a déçue, puis quatre maternités rapprochées, a sombré sans une profonde dépression. Hospitalisée un mois après la naissance de son dernier enfant, elle est morte huit ans plus tard dans d’atroces conditions. La seconde, mère d’une famille nombreuse, elle aussi paysanne, a recueilli cet enfant et l’a élevé comme s’il avait été son fils. Après avoir évoqué ces deux émouvantes figures, l’auteur relate succinctement son parcours : l’enfance paysanne, l’école d’enfants de troupe, puis les premières tentatives d’écritures. Ce faisant, il nous raconte la naissance à soi-même d’un homme qui, a la faveur d’un long cheminement, est parvenu à triompher de  » la détresse impensable  » dont il était prisonnier. Voilà pourquoi Lambeaux est avant tout un livre d’espoir.

« Lors même qu’on n’est pas le chêne ou le tilleul, Ne pas monter bien haut, peut-être, mais tout seul !  » + interview d’Alexis Michalik, l’auteur d’Edmond. Telle est la profession de foi de Cyrano, à la scène 8 de l’acte II. Pas étonnant donc que ce Gascon qui ne veut rien devoir à personne se fasse plus d’ennemis que d’amis. Mais notre soldat-poète ne s’en prend qu’aux esprits mesquins et aux âmes vulgaires ; pour les autres, il est d’une générosité héroïque.
Il écrit les lettres d’amour que Christian est incapable de bien tourner et lui sacrifie l’amour qu’il porte à Roxane. Pourquoi ? C’est qu’il se croit laid avec son grand nez. Un grand nez ? « c’est un peu court, jeune homme ! « …